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Festa del Papà |
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Ricorre il 19 Marzo di ogni anno giorno dedicato a |
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FORSE FU UN BENE |
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LUCIANO SOMMA |
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Forse fu un bene padre Fermare la tua storia Col mandorlo fiorito Chiudere gli occhi Senza aspettare Il gelo dell’inverno Lasciando nei tuoi figli L’eredità di vivere . Avevi già provato a masticare Come un boccone il pane reso duro Dalle battaglie quotidiane Stanco. La sofferenza del tuo immenso vuoto Noi la sentiamo come un fuoco vivo Perché è diverso il sangue Quando sta uscendo dalle tue ferite Ha un altro suono l’urlo Quando è parte di te della tua carne . Per te fu cielo terso Ed al tuo sguardo Ti sembrò un miracolo Il non dover portare sul calvario La croce d’un amara solitudine . Forse fu un bene padre . |
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La scelta di iniziare con questa poesia di Luciano la pagina dedicata ai padri...non è casuale! E' una poesia triste, stimola verso una profonda riflessione sulla vita quotidiana di ciascuno di noi! Solo pochi riescono a cogliere l'importanza della presenza del padre ... prima del fatal sospiro. Questa poesia stimola chi può ancora godere della presenza di un padre a cogliere di lui, finchè può, gli aspetti migliori pensando, con grande tolleranza, che nessuno è perfetto. Solo la perdita di una persona cara ci aiuta a capire quanto era importante nella nostra vita. Io credo che chiunque riuscirà a fare di questa poesia, una guida per la propria vita, prima o poi capirà quanto deve essere grato a Luciano per averlo fatto riflettere in tempo. |
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Padre, se anche tu non fossi il mio
Padre, se anche tu non fossi il mio |
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Padre - Dedicata al mio caro Papà |
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Giovanna Nigris - Natale 2004 |
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Quando si avvicina l’ora del crepuscolo, padre, mi pare ancora di sentire suonare alla mia porta. Sei tu, caro papà, come allora che ogni giorno, verso sera, vieni a trovarmi e mi chiedi della mia giornata, di quanto mi è accaduto, dei miei problemi di donna, di madre e del lavoro. Ascolti in silenzio, ma i tuoi occhi parlano, sono allegri e sorridenti se qualcosa di positivo mi è accaduto  e tristi e seri se percepisci o sai di qualcosa che non va, di qualcosa che mi fa soffrire. Ecco il ricordo, il tuo ricordo divenuto realtà di tutti i giorni, padre, come tutti i giorni venivi a trovare tua figlia, madre già, ma sempre figlia. Era un sostegno per me la tua presenza. Tornavo a casa dal lavoro stanca e poco dopo arrivavi tu Io in braccio al mio e con la tua presenza papà e mia sorella Cristina rendevi meno faticose le mie serate. Solo il sapere che avrei trovato anche te, padre, a casa al mio ritorno mi faceva sentire in pace con il mondo. Ti sedevi accanto alle mie bimbe e leggevi loro la storia di Heidi, del Nonno e di Nebbia. Raccontavi storie immaginarie, ascoltavi i loro discorsi, le facevi ridere, cantare, giocare. Eri loro nonno, una presenza sicura e il mio cuore era pieno di gioia per l’amore che riempiva tutta la mia casa. Hai recuperato in quei tempi tanti vuoti della mia infanzia e ho conosciuto veramente cosa voleva dire avere “un padre”. Ma poi, c’è anche un poi…. Ci siamo persi per un po’, sì, ma anche ritrovati, ritrovati ancora come prima a parlare, cantare assieme, ridere, giocare e anche a piangere, papà. Papi, anche se ora non sei più su questa terra piena di dolori, ti sento vicino ed ogni sera vieni ancora a trovarmi ed io conto su di te come allora, sul tuo sostegno e sul tuo amore di padre nelle sofferenze della vita più grandi di me, sapessi papà. |
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| Al Padre | |
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Salvatore Quasimodo |
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In tutti i miei giorni - (a mio padre) |
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| Eufemia Griffo | |
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Solo pochi anni spensierati quei giorni ero bambina.
E tu padre mio amato vegliavi sul mio cuore.
Tempo che fugge trascinando ricordi ora dove sei?
Cerco nella memoria il profumo dei baci.
Ricordi sparsi negli album di seta blu frammenti eterni.
Scorro mille pagine ma tu non sei più con me. |
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Padre, oh padre, fratello, amico, |
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| LETTERA AL PADRE - Reno Bromuro | |
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Sei solo un uomo, un piccolo uomo che guardo di lontano. Padre se anche non fossi mio padre ugualmente ti amerei per te stesso.
Se mi tornassi questa sera accanto troverei per te un pianto da bambino e gli occhi s’aprirebbero al sorriso. Ricordo le lontane stagioni quando detestavo la tua immagine perché mi prendeva la libertà: i cinque minuti per sentirmi io. Non capivo che mi proteggevi da una vita a volte dura da giorni ingannevoli e beffardi.
Con gli anni ho imparato ad amarti e ho sofferto molto per capire. Ho combattuto con l’immaturità e i limiti del mio carattere per riuscire a sentire cosa sei veramente per me: due occhi puri e un cuore immenso che sa donare; ma non lo capivo e non facevi niente perché lo comprendessi.
Ora sono in bilico sul primo gradino della vita e aspetto che qualcuno, forse tu, Padre mio, se ne accorga. Non mi hai accompagnato fin qui ma forse, papà, un pezzo di strada lo possiamo ancora fare insieme. Padre se per una volta mi avessi stretto le mani nelle tue l’Universo intero, così grande ci avrebbe visti insieme. La storia già scritta ha lacerato tutti i sogni nostri e li ha impressi sul tuo volto stanco. Adesso che non ci appartengono più posso toccarli.
Ascoltiamo insieme la melodia del silenzio. Facciamola nostra, ora, questa Pace; ma ora, subito, che domani potrebbe essere tardi.
(da «Il tempo della vita» edizioni NonSoloParole 2003) |
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| Dolce impossibile sogno. - Umberta Ortelli | |
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Il nostro giardino incantato quante volte l’ho sognato. Rincorrerci noi due tenendoci per mano, tu vestito da marinaretto io azzurro confetto.
Gli allegri giochi, di fantasie e balocchi, facevano sorridere i nostri occhi.
La tua lucida frangetta ondeggiava nella corsa, sul mio naso ricadeva il fiocco rosa.
Dal tuo violino per me usciva una dolce melodia. Seduta dirimpetto ti osservavo ripiegato sull’archetto, senza andar via.
Palpitava il mio cuoricino, sommessa sussurravo arrossendo nel visino, fra una nota in " fa " ed un accordo in " là " : " Come vorrei fossi tu, un giorno, il mio caro Papà! "
Se fossimo stati insieme nel celeste limbo, prima di venir quaggiù, io bimba, tu bimbo. |
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| CE STEVE NA VOTA… | |
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Luciano Somma |
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Comme vurria tenè nu pate viecchio Che s’allisciasse spisso ‘a barba janca Mirannese penzanno dint’’o specchio Cu’ n’ombra ‘e luce ‘int’ all’uocchie stanche…
Murette ch’ero ancora piccerillo ‘e isso m’arricordo poco o niente Si avesse avuto pacchere o nu strillo Mo nun me sentarria accussì pezzente.
E se trascina, e songo mo tant’anne, stu desiderio d’’o sentì vicino ‘nzieme ‘e penziere mieje ca se ne vanno Cercanno, cuntrariate, a nu destino
Nu pate vecchio cu’ na barba janca Cu’’e piccerille, a vvierno, attuorno, a rrota, cuntà felice, ma cu’’a voce stanca, dint’’o silenzio: <Ce steve na vota…>
Pubblicato su DIMANE Ed.Degli Artisti-Napoli 1977 |
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Festa del Papà |
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La
Festa del Papà
ricorre il 19 Marzo in concomitanza con la Festa di San Giuseppe,
che nella tradizione popolare oltre a proteggere i poveri, gli
orfani e le ragazze nubili, in virtù della sua professione, è anche
il protettore dei falegnami, che da sempre sono i principali
promotori della sua festa. |
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| IO COME TE. | |
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Dario De Lucia |
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Quello che tu sei io vorrei essere, il mio orgoglio, il mio vanto, il traguardo da tagliare nella corsa della vita.
Fermezza, dolcezza quante cose tu, sei la mia ombra anche di notte.
Come vorrei guardarmi allo specchio e veder riflessa la tua immagine. Grande come un oceano, io la nave che ti percorrerà, per scoprire poi le tue profondità.
Domatore dei miei problemi, ti guardo per imparare, ladro imprendibile di un bottino inestimabile, la tua saggezza.
Hai graffiato la mia anima, perché io possa ricordarti per sempre, vento profumato che guiderebbe un cieco in un campo di fiori.
Guerriero di ogni tempo, vincitore di ogni battaglia di vita, il tempo mi porta il conto dei miei giorni, e leggendolo capisco di aver capito te. Se lo stesso tempo mi darà ragione io ti somiglierò.
Quello che tu sei io vorrei essere, quello che tu hai fatto io vorrei fare. |
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| A papà… | |
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Mauro Montacchiesi |
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A papà, ma tt’aricordi via d’ ‘a Lungara? Sarvoggnuno nun ce sèmo mai entrati, ma sèmo Romani listesso, eccome!!! Via d’ ‘a Scala, ‘ndo’ ch’aveva ‘a bottega Otello, er barbiere!? Ammazzelo! Me tajjava sempre! D’artronne, pe’ ddà da maggnà a ssette fijji, quarche ccosa doveva puro da fa! Ma pproprio co’ ‘a capoccia mia? Se cce stava ‘n ppo’ ppiù attento, ch’aveva meno fijji e ttajjava meno capocce!!! E a’ l’ angolo de Ponte Sisto, ce stava Tullio, er fioraro!!! Era sempre ppiù ‘mbriaco lui che Gasperino er Carbonaro! Ma cc’era da capillo: ‘na mojje meggera e ccinque fijje femmine ppiù meggere d’ ‘a madre! A Piazza Trilussa ce stava Romoletto, er carzolaro! E ppuro lui, quante scarpe ha dovuto da riparà! Nun ch’aveva ‘na famijja, ma ‘na pipinara!!! A ‘a Lungaretta ch’ abbitava Duilio, er facocchio! Lui pe’ mmaggnà, ortre che a riparà li caretti, quasi come Romoletto, doveva da chiodà puro li zoccoli de li cavalli!!! A’ ‘a Renella, ‘nvece, ce stava casa tua, quello che restava de casa tua! Ch’avevi sempre ‘n groppo ar còre quanno ce passamio, e cc’era da capitte, perché ‘a Renella era, è, er còre de Roma, co’ tutti li ricordi, de quann’eri regazzino! ‘ggni vvorta che cce passamio, te veniveno li lucciconi e tte mettevi a cantà: -Casetta de Trastevere, casa de mamma mia. Tu mme te porti via la vita appresso a tte… E tt’aricordi quanno annavi a Ripa, a ffatte er bbaggno!? Provece adesso! Tempo fa, so’ salito a la finestra de Tosca e mme s’è stretto er còre! Ma ttornamo a li ricordi… E camminanno camminanno, vicolo der Ppiede, co’ ‘a bottega de Settimio, er carettiere, e vicolo der Cinque, co’ a bottega de Ottavio, er callararo! E finarmente arivamio a Santa Maria ‘n Trestevere, a l’osteria de Quinto! E’ llì cch’è nnato er granne amore tra mme e ‘r vino de li Castelli! D’artronne, ero l’unico regazzino! Che dovevo da fa!? Tra mezzi litri e pallette, sgranocchianno brusculini, a’ ‘a fine ero ‘mbriaco puro io! Pòra mamma, quanno tornamio! Oggi, ar posto de l’ osteria de Quinto, ce sta ‘n ristorante de lusso! Sarà ppuro bello, ma quer prefumo de quer tempo, nu’ ‘o sento ppiù!!! Vicino ce stava ‘a casa de ‘a Sora Orga! Ancora m’aricordo, quanno a’ ‘e cinque der pomeriggio, da ‘a finestra calava er canestrello, ch’ er fornaretto j’ariempiva cor pane appena fatto! Ppiù avanti c’ereno Viale der Rre, come ‘a chiamavi tu, oggi Viale Trastevere, e piazza Belli, ma quella nun era zzona nostra. Llì eravàmio ospiti! Nun cerco scuse, nun cerco alibbi, er vvino de li Castelli me piace: era destino! A papà, er còre mio nun te scorderà mmai! Eri ‘n “Tresteverino” vero!!! Ariposa ‘n pace, a papà !!! |
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| A MIO PADRE | |
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Salvatore Armando Santoro |
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Ecco, le mie mani si tendono a stringere la tua mano, callosa, rude, del color della terra che per anni hai zappato. Le tue spalle, curve, sorreggono una testa ormai senza pensieri. Guardo le tue rughe profonde, solchi tracciati dall'aratro del tempo, i tuoi occhi, appena visibili tra le palpebre socchiuse, il tuo sorriso, debole e stanco colorato dai tuoi denti bianchissimi. Sento una pesante coltre di disperata dolcezza avvolgersi sul mio corpo, mentre stringo la tua mano simile a dura scorza d'albero di ulivo. Appena, appena accenni ad una carezza sul mio volto lontano. I miei sentimenti turbinano nel profondo d'un animo non più avvezzo ad ascoltare le tue sfuriate. Sento attorno a me suonare i campanelli d'una infanzia perduta: Quel pane di mais e grano ha un sapore ancora fragrante anche se offerto in un nido troppo povero e spoglio. Ma ormai e' tardi ! Inutilmente cerco nei cassetti vuoti immagini di una realtà che il tempo ha già cancellato. |
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PIANO DI LIMINA |
EDERA AMARA |
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Salvatore Armando Santoro |
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Fuori dal petto, fuori dal cuore. Un pensiero ricorrente, un immagine d’una località mai visitata, un ricordo, d’una notte lontana, mai represso.
Tutti conserviamo qualcosa nel cuore: di un soggiorno o una gita ricordiamo il paesaggio, un campanile, un castello diroccato. Ma della fatica altrui cosa rimane? Un’immagine sbiadita d’una nottata infernale, persa nel buio della memoria, in una stanza scarsamente illuminata, e un uomo distrutto dalla sua fatica, sfinito dalla disperazione. Il fiato grosso, la voce quasi spenta, il corpo fradicio di fango e di sudore, le membra affrante, gli occhi stravolti e spenti, la mente assente.
Questo rimane nel mio cuor di te: Piano di Limina. Non gioie per un pranzo allegramente consumato, ne canti per una gita mai effettuata, neppure foto a ricordo d’una località mai visitata. Ma il dolore di mio padre e l’immagine vinta della sua fatica. |
Sentire: “Figlio mio!” Mai, mai l’ascoltai; udire, appena in un sussurro lieve, lieve per non svegliarmi, un vezzo dolce su una culla che dondola pian piano al rosolante chiarore di un lumino sperso nel buio di un casolare antico, anch’esso smarrito tra le pieghe d’una memoria stanca.
“Figlio mio!”, sentir solo una volta, ricordare un pensiero, una carezza, un pianto greve sul mio corpo infermo, un canto lontan di ninna-nanna che piano si smorza mentre m’addormento.
Quante volte sognai d’avere un padre, le cui premure restassero nel cuore da custodir come reliquia sacra e poter dire, davanti a un cimitero, padre t’amai ed il tuo amore è qui nella mia mente.
Invece conservo solo le ombre amare di giorni sepolti da non ricordare, che rimuovo insieme al mio rimpianto di non poterti, padre, amare tanto.
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| Piano di Limina è una località tra Cinquefrondi e Mammola in provincia di Reggio Calabria, dove mio padre, che ha fatto il cantoniere provinciale a Polistena fino al 1948, si recò in una nottataccia di tempesta a rimuovere una frana caduta sulla strada. | |
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IL PADRE |
‘O PATE |
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Vincenzo Cerasuolo |
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La mamma è l’angelo della casa: sistema ed aggiusta ogni angolo ed ogni cosa. Il padre?!… e a che serve? …solo a lavorare.
L’amore di mamma è fatto di tenerezza: abbraccia ed accarezza sempre il figlio. Il padre?!… e a che serve? …il suo amore è sempre nascosto.
La mamma soppesa ogni soldo ed ogni lira, fa bene i conti e li fa sempre quadrare. Il padre?!… e a che serve? …solo a portaglieli.
La mamma cura il figlio in ogni momento, pronta a dargli le medicine occorrenti. Il padre?!… e a che serve? …che importa se lo si sveglia di notte per comprarle.
La mamma accontenta sempre il figlio, e gli regala tutto il meglio. Il padre?!… e a che serve? …è sempre serio e grida per tirarlo su bene.
Se muore il padre, ognuno dice: “meno male, ha ancora LA MAMMA”. Se muore la mamma, sai che dicono? “povero figlio, che pena fa!”
Il padre?!… forse non serve… Ma com’è dolce dire: PAPÁ! |
’A mamma è ll’angelo d’ ’a casa: acconcia e smove ogne angulo e ogne cosa; ’o pate?!... embè, a che serve? …surtanto a faticà’.
Ll’ammore ’e mamma è fatto ’e tennerezza: abbraccia semp’ ’o figlio e ll’accarezza; ’o pate?!... embè, a che serve? …ll’ammore sujo semp’annascosto sta.
’A mamma spacca ’o sordo e spacca ’a lira: fa buon’ ’e cunte e semp’ ’e ffa quadrà’; ’o pate?!... embè, a che serve? …surtanto a nc’ ’e purtà’.
’A mamma cura ’o figlio ogne mumento, pronta cu ’e mmedecine pe’ nc’ ’e dda’; ’o pate?!... embè, a che serve? …che ffa si ’o sceta ’a notte p’ ’e ’ccattà’.
’A mamma ’o figlio sempe ll’accuntenta e lle riala ’o mmeglio ca ce sta; ’o pate?!... embè, a che serve? sta sempe serio e allucca p’ ’o ’mparà’.
Si more ’o pate tutt’ ’a gente dice: “Menu male, tene ancora a mmammà”; si more ’o pate, saje che dice?: “Povero figlio, quanto me fa piatà”.
’O pate, forze nun serve, ma comm’è ddoce a ddicere: “PAPÁ!” |
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Una foglia mossa dal vento |
“ Mio Papino” |
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Paola Durantini |
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posata sull’acqua. Tremola… scossa da una leggera brezza mattutina preludio forse di pioggia e temporale. La foglia galleggia verde e pulita . Volteggia su se stessa leggera impalpabile sottile come la trama della seta. Eppure così forte ferma e sempre galleggiante sulle acque ora statiche ora mosse dal vento che soffia sempre più forte fino a farla girare più volte su se stessa. Alzare
per poi farla ricadere non appena il vento è cessato sull’acqua sempre verde tranquilla pulita leggera galleggiante come una nave arrivata in porto dopo la tempesta. Così ti rammento Padre mio. Sempre pronto a darti fino in fondo per i tuoi affetti. |
Quant’anni so’ passati … ” mio papino”… eppuro nun me pare che un momento… tu nun ce crederai... ma io te sento come si fossi ancora a me vicino.
Me pare de vedette che cammini… o che sali de casa li scalini co’ quer tuo passo lento… un po’ assopito de ‘na cràtura che nun ha dormito.
Te vedo mentre stretta la manina carezzi li capelli a me… bambina… M’infonnevi fiducia e la speranza che la vita fosse come ‘na gran danza fatta solo de feste e de bellezze e che pe’ me ce fossero carezze….
Sortanto cose belle… escrusi li dolori… perché ce stavi te... che li scacciavi fòri. Così co’ ‘sto bagajo de ricchezze te ne sei annàto... lassànnome certezze… E certo… io lo so… restamo sempre inzième… perché nun stai più qui… ma m’hai donato er bene.
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| Marco Pellacani: Padre | |
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Padre, grande uomo, che tutto già conosci. Forte e fiera è la tua mano, mia sicurezza, e mio desiderio per l’uomo che esser vorrei, quando tu solo, riesci a sorridere dei miei guai, e mi chiedi: “Come stai?” Padre, io mi ritrovo sempre bambino dinnanzi a te, fra le tue amorevoli braccia e mi sento sereno! Padre, il tuo sguardo rassicura il mio cammino, stammi vicino! |
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Lettera su mio Padre |
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Racconto di Eufemia Griffo |
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Cara M....,
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"Ultimi fiori d'autunno" |
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C’era un sole
caldo quel pomeriggio d’Autunno ed un silenzio irreale, rotto solo
dal tonfo della terra che cadeva dalla ruspa.
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Una foglia mossa dal
vento…
