Sciola camminava per la strada
lei non dava più la mano al tempo
gli anni della pesca
e l’amore si era persa per la via.

 

Labbra accese
come il sole quando non riesce più a scaldare
e un sorriso sbieco
stampato sul rossetto ormai distratto.

 

Nastri e viole tra i capelli a neve
segreti celebrati tra le onde
petali delicati e aguzze spine
invisibili reliquie sull’ altare.

 

“Mi ha amato…”
gridava
come se qualcuno
chiedesse ancora.

 

Gesticolando
poi
con le mani a guanto
nell’aria interpretava la commedia.

 

Risa a picco
sopra un pianto piatto
posate le domande
aveva smesso anche d’aspettare.

 

“..e poi è morto”
sussurrava a fil di voce
a chi non l’ascoltava più
o non le dava fede.

 

Perché lei
che la verità aveva
all’abbandono
il caldo abbraccio della menzogna prese.