Bocciolo

che di rosa ne fa spino

forbici e destino.

Linfa

che non trova più il suo canale

e nell’aria si disperde

mentre il verde

si fa presto

giallo e fine.

Terra

sopra i freschi petali

novelli muoiono senza il desiderato dopo.

Cala allora

sul mendicante di sospiri

tiziana mignosa