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Di fronte a casa
mia c’è ‘na finestra,
che quanno giù dar cielo scenne er sole,
s’accenne de ‘na luce fioca e rossa
nimmanco io lo so da quante sere.
Sur davanzale un fiore de ginestra
ce vedo spesso o ‘n mazzo de viole
e trovo strano che quarcuno possa
rubà li fiori a cento primavere.
É tanto tempo ormai che me domanno
chi mette mano a tutti quelli fiori
e s’annisconne dietro all’inferriata
de quella casa tanto misteriosa:
la madre de ’n regazzo morto quanno
ch’aveva pochi anni, li mijori?
‘Na povera vecchietta disperata
che morte aspetta come sola cosa
o ‘na regazza dorce, ‘nzuccherata,
magara de costumi disinvorti,
che l'ômo aspetta invece pe’ denaro
e quann’è sera co’ li fiori gioca?
‘Na vorta vojo falla ‘na scappata
là drento, ch’er diavolo me porti!
Sarà ‘n destino dorce oppure amaro
a dà la vita a quella luce fioca? |