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Non erano che grida
le tue vesti, un polso di febbre
da indossare e degli spazi il grembo
sazio delle labbra di ogni dove

e mi cercasti il nome e il pane
negli occhi che non vede
che una voce di distanze
per rimanere attesa

e alla stagione aperta sei partita
come rondine
che torna alla sua riva.

Di un canto
mi resta la memoria
cercandoti gli istanti

nell'umile dimora di un abbraccio.