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Le tiepide ore
d'un meriggio d'autunno
corrono lievi
nell'aria greve, odori
di carta stropicciata
Una dopo l'altra
si rincorrono leste
storie d'amori
come calice colmo
di memorie d'assenzio
Palpita il cuore
svelando desideri
eppur taciuti
di dimora e di approdi
una porta oltre il tempo
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Eufemia
Ogni libro possiede un'anima, l'anima di chi lo ha scritto
e di coloro che lo hanno letto, di chi ha vissuto e di chi
ha sognato grazie ad esso.
Carlos Ruiz Zafon (L'ombra del vento) |
