Non ho risposto alle tue lettere

Osservo spesso

quelle buste ancora chiuse

sopra la mia scrivania

così,

una sopra all’altra.

Mi viene da ridere

- perché non so piangere -

all’idea di quanto inchiostro sprecato;

quella tua mano sottile, esausta.

Riga dopo riga

la mia calligrafia,

sfibrata,

si deturpa.

Senza difetti, all’avvio;

quasi illeggibile,

verso la conclusione

Come il mio amore

stanco e consumato